Cela a fait trois ans vendredi que j’ai débarqué ici avec mes valises. Trois ans. Trois belles années qui ont changé ma perception de voir les choses, de voir la France, la famille, les sentiments, le travail et pour toujours. J’ai 29 ans dans deux mois pile et je sais que je ne serais pas du tout la même si j’étais restée en France. Je ne sais pas si je serais moins bien, mais je serais différente. Et surtout, je pense que je n’aurais pas de roman de prévu dans six mois parce que le milieu de l’édition parisien est trop centré sur lui-même. Je serais encore à gérer les lettres de refus.
Aurais-je tout de même écrit un roman ? J’en avais toujours eu envie mais je n’avais jamais réussi. Depuis que je vis ici, j’ai acquis une confiance en moi qui m’a aidée à aller jusqu’au bout de ce projet et je sais que je n’aurais pas écrit ce roman-là, avec ces personnages et ces thèmes.
Trois ans donc et une date de retour en France de plus en plus incertaine, une impression de plus plus forte que je ne pourrais plus vivre là-bas, pour plein de raisons. Ai-je envie de rester ici encore trois ans ? Je ne sais pas.
L’important c’est que je ne regrette rien de ce que j’ai vécu ces dernières années et que je regarde l’avenir avec un sourire aux lèvres.